есть такая тема, не помню уже откуда, неважно, связанная то ли с внимательностью, то ли с чем, хз.

когда один человек сходив в галерею/на выставку проникается красотой определенной картины и под сильнейшим впечатлением описывает, во всех красках и подробностях, эту картину другому человеку. а потом этот другой человек, придя в галерею, тоже любуется находящимися там произведениями искусства, но проходя мимо картины, о которой ему рассказывали, даже не подозревает о том, что это -- та самая картина. да она красивая, великолепная, но то, что ему описывали -- воображение нарисовало совсем по-другому.

это вот касается не только картин. картины особо и не при чем.

можно сколько угодно говорить-рассказывать о своих чувствах, пытаться донести до кого-то свои эмоции, переживания, но увидеть/понять, что там у тебя внутри никто не сможет.

пока ты не возьмешь за руку, не подведешь к той самой картине и не ткнешь пальчиком со словами "вот про э т у картину я говорил" никто не увидит, как оно есть на самом деле, а увидев будет очень долго удивляться/возмущаться, что вроде как рассказывали совсем иначе, и как неожиданно, и представлялись ему несколько иные пейзажи, а тут вот оно как.

только наши эмоции/чувства/переживания/взрывы не нарисуешь, не сфотографируешь, не разчертишь по деталям, чтобы кто-то понял и увидел их такими, какие они есть в наших головах/сердцах. а ведь это даже не картины -- это калейдоскопы, тысячи калейдоскопов, которые вращаются, меняются, разбиваются тем быстрее, чем быстрее бьется сердце, чем чаще дыхание, чем крепче затяжки.

мы и сами порой не успеваем, не понимаем, что же мелькает в этих калейдоскопах.



(и, блин, запись эта, не имеет ну абсолютно никакого отношение к 1 апреля, ну вообще никакого!!!)